Un oiseau qui chante... Le soleil qui brille... Les nuages qui sautillent comme des moutons neigeux dans un ciel d'azur... De ravissantes fleurs organisées en charmants parterres... Les doux bruissements des conversations... Les robes chatoyantes des femmes... Leurs décolletés... Le vin... Lui... hum, il semblerait que je m'égare. Tout cela est fort poétique, n'est-ce pas ? Parfaitement champêtre, bucolique et délicat. Tout ce que je peux abhorrer. La véritable poésie est sensuelle, érotique, pamphlétaire, violente ! Elle dit ces choses avec douceur, symbolisme certes... mais elle les dit. J'aime l'illusion du baroque et ces mots qui arrivent comme tant de vagues, j'aime ces thèmes décadents.
Le matin sur Versailles ne m'avait jamais paru moins poétique. Ce n'était là que la vie crue, sans aucune de ces fioritures que sont les paroles. Qu'y avait-il d'intéressant dans ce soleil qui déversait sa lumière crue sur le monde, dans cet azur qui ne présageait pas le moindre orage ? Il n'y avait pas ici l'intensité que j'aime à mettre dans ma poésie. Ma poésie qui n'est certes pas pour les enfants, entre mes fables érotiques et mes poèmes anarchiques... Ni pour cette jolie dame en robe d'or qui se dirigeait présentément vers moi.
Levé de fraîche date, n'ayant pas jugé bon d'assister au lever du roi - quelle plaie, cette coutume ! Depuis longtemps, Sa Majesté (soit-il honni) m'avait dispensé de tout cela -, je n'étais pas vraiment ce que l'on pouvait appeler un homme bien réveillé. Quelques tasses de ce merveilleux liquide noir, le café, m'auraient sans doute aidé - hélas, ce n'était pas chose courante et j'eus beau en chercher parmi les marchands qui vendaient dans la cour principale leur camelote, je ne trouvai point mon bonheur. Qu'importait.
Ce fut donc un visage quelque peu hagard et sans doute dépourvu de son habituelle beauté que je tournai vers celle qui était - je n'étais pas sans le savoir, grand bien m'en fasse - Marie Mancini, la nièce de Mazarin - Dieu n'ait pas son âme. Je m'inclinai, comme le voulait la coutume, mais le coeur n'y était pas - n'a-t-on pas idée de faire se pencher un homme qui vient de se réveiller ! Cruelle que vous êtes, Madame, même si vous ne le saurez probablement jamais.
Nous ne nous étions jamais parlé et je fus un instant tenté de lui demander si cela la prenait souvent d'aborder ainsi des inconnus. Même à la Cour, un pareil usage était quelque peu étrange. Mais soit ! J'allais me plier au jeu. Je n'étais pas de ces impolis qui "ne parlent pas à ceux qu'ils ne connaissent pas". Et de toute façon, je connais à ma manière ceux qui me connaissent - elle connaît sans nul doute les poèmes du Vent, et me connaît ainsi à sa manière...

- Madame, que de beauté afin de me tirer des bras de Morphée ! Je suis subjugué. Je vis ici, de même que vous, et ai entendu maintes fois louer votre grâce - l'on m'a menti, car nuls mots n'eussent su égaler la vérité.

Et le petit numéro de charme habituel. Elle s'y laisserait très certainement prendre, comme toutes les autres, et me trouverait parfaitement adorable avec mes beaux mots. Si elle savait comme tout cela était vain et vide de sens ! Même l'intonation - douce et sensuelle - ne lui permettrait pas de le deviner. Mon regard ne ment pas, je lui ai appris à ne pas refléter mon âme mais mes masques. Au final, les femmes à qui je débitais mes paroles de séducteur se laissaient toutes prendre et criaient partout que j'étais le homme le plus merveilleux au monde - même avant leurs maris, parfois.

- Je me nomme Raphaël de Lioncourt, et suis en effet un grand amateur de poésie. Sa Majesté m'a présenté quelques-uns des grands artistes de notre ère et malgré quelques vers maladroits que j'esquisse, je ne parviens en rien à les égaler et suis admiratif devant leurs oeuvres. Dites-moi, Madame, aimez-vous Jean Racine ?

Raphaël, tu recommences... Dès que l'on te parle de poésie, tu pars dans des élucubrations passionnées et trop sincères. Je ne me rattraperai jamais, je pense, et lorsque je lui offris mon bras afin d'aller errer au Trianon en bavardant, je pensai chaque mot.

Amande flânait au palais, elle était en quête d'inspiration pour de nouvelle robes. Elle espérait aussi trouver la Reine sur son chemin pour lui montrer ses dernières créations.

Ses pas la conduiront inconsciemment jusqu'à la grande cour pavée. Elle remis à plus tard la tourmente de sa couture et décida de davantage se concentrer sur les marchands ambulants. Elle s'intéressa à quelques tissus venant d'orient et à plusieurs bijoux richement ouvragés. Elle acheta un rouleau de soie rose pâle et un autre de couleur bleu clair.

Elle s'apprêtait à retourner dans son atelier de couture, des idées nouvelles pleins la tête, quand elle aperçu une femme à la robe d'or et aux cheveux étrangement à l'air. Un homme se tenait à ses côtés, il n'avait pas l'air parfaitement éveiller, même à quelques mètres de lui on distinguait cela.

Amande se décida à interrompre la discutions de ces deux personnes (qu'elle ne connaissais d'ailleurs pas) pour demander de plus amples renseignement sur la robe magnifique de cette mystérieuse femme.

Tant pis si on l'a prenait pour une folle, il fallait bien qu'elle se renseigne sur la concurrence...

Elle se mit à la hauteur du dis couple et s'inclina légèrement, juste comme il faut, fixant la femme. Elle put d'ailleurs admirer ses splendides yeux en amandes.

- Bien le bonjour madame. Je me présente, Amande de la Créteille, tailleur de la Reine. Pardonnez-moi d'interrompre votre discutions avec monsieur, mais j'aimerais savoir qui a confectionné votre sublime robe ?

Amande était contrariée. Non seulement elle ne savait pas qui était l'auteur de la merveille que Marie Mancini portait avec tant de grâce, mais en plus, la robe datait. Elle était dans le métier depuis peu et en savait énormément sur les tailleurs français, mais presque rien sur les couturiers italiens.

Elle répondis au sourire, surement un peu forcé, de madame Mancini.

- Et bien non, je ne le sais pas. Sans doute ne suis-je pas dans le métier depuis assez d'années pour le savoir.
Son ton était cynique et son irritation transparaissait.

Elle s'inclina et se confondit en excuses auprès du couple qu'elle avait sans l'ombre d'un doute interrompus, comme on le lui avait si gentiment fait remarquer. Puis elle se remit en chasse d'étoffes pour sa prochaine création, tournant ostensiblement le dos à Marie Mancini.